多少夫妻，把婚姻过成了一场静默的修行，却忘了修行的初衷是相伴，而非相离。 卧室里，两张床或一张床的两个角落，隔着的不只是距离，更是跨不过的隔阂。没有睡前的呢喃，没有清晨的拥抱，连偶然的触碰都带着刻意的回避。床上无性，不是身体的疲惫，而是心灵的绝缘，曾经的亲密早已在日复一日的沉默中消磨殆尽。 客厅里，沙发两端是固定的座位，电视开着却没人真的看，各自刷着手机，屏幕的光映在脸上，却照不进彼此的眼底。床下无语，吃饭时各自扒拉着碗筷，偶尔搭腔不是关心，而是关于家务、开销的例行公事，稍不留意就会引爆潜藏的矛盾。 没有亲吻的柔软，没有拥抱的温暖，连争吵都成了奢侈——不是没有矛盾，而是懒得争执，沉默成了最安全的防御。家不再是避风港，反倒像座清冷的寺院，这屋住着“和尚”，那屋住着“尼姑”，各自守着一方角落，守着一份孤独。 他们是法律上的夫妻，是户口本上的家人，却成了最熟悉的陌生人。明明在同一个屋檐下呼吸，却感受不到彼此的温度；明明朝夕相处，却比路人还要疏离。这样的婚姻，没有背叛，没有激烈的冲突，却在无声无息中耗尽了所有的爱意与期待，只剩下空壳般的形式，让人在深夜里忍不住发问：这样的相伴，究竟是坚守还是煎熬？
