宋朝那帮文人当官，真有点意思。 白天在朝堂上，一个个正襟危坐，讨论的全是家国大事。可一被贬官，流放到鸟不拉屎的地方，你看他们干了什么？——拎起酒壶，把所有憋屈、不甘心，全喝下去，然后写成诗。 那酒，不是什么宫廷玉液，就是村口小酒馆里浑浊的米酒。桌上可能就一盘花生米，两根干巴巴的咸菜。 周围是漏风的茅草屋，眼前是望不到头的贬谪生涯。 他们不是在买醉，也不是在逃避。 他们在用酒劲儿，跟这个憋屈的现实叫板。泼出去的酒，是摔在命运脸上的耳光；写下的诗，是戳着皇帝鼻子骂的潜台词：“你觉得我完了？我告诉你，这才刚开始。” 酒意上头，他一脚踹开凳子，抓起毛笔，墨汁甩得到处都是，一篇后来流传千古的词，就在这种半疯半醉的状态下吼了出来。 那一刻，他不是被一纸调令就打发到天涯海角的倒霉蛋，他就是天，就是地，就是那个能在酒里捞出月亮、在梦里提剑杀敌的王。整个世界都想把他按倒，他偏要在酒杯里站起来。 苏轼是这样，辛弃疾也是这样。 所以说，古代文人最顶级的潇洒，不是功成名就、衣锦还乡，而是被世界一脚踹开后，还能晃晃悠悠地端起酒杯，敬自己一个：“孙子才认输，老子干了。”
