他一开口，我们就知道，这人不对劲。 那双在城里养得白净的手，和我们这群晒得像黑炭的手，格格不入。 他说自己是记者，眼睛里却放着饿狼一样的光，对着电话那头喊：“全是宝藏！ 我必须留下！ ” 宝藏？ 晾衣服的手停在半空，白菊的眼神瞬间就冷了。 我和老韩对视一眼，心里门儿清——县长派来盯梢的。 这地方，除了风沙和我们这几条糙命，哪来的宝藏？ 真正的宝藏，是不能写在纸上的。 是我们夜里听到的枪声，是雪地里那串孤零零的脚印，是白菊夜里偷偷抹的眼泪。 老韩把烟屁股摁灭在墙上，皮笑肉不笑地咧咧嘴：“这哥们儿要是真留下了，我这‘失足青年’的先进事迹，怕是要上报纸了。 ” 白菊头也不抬，甩过来一句：“有这个可能。 你是典型。 ” 一阵哄笑。 笑声粗粝，像被风吹了千百遍的石头。 我们的世界，外人永远看不懂。 他们带着猎奇的眼光，想挖走点什么当成勋章。 而我们，只是想让这片土地，和我们自己，都好好活着。 幽默，是我们唯一能穿在身上的铠甲。
