家里的老人总念叨：“腊月不扫尘，来年招瘟神。”小时候觉得这是迷信，如今倒品出几分

家里的老人总念叨：“腊月不扫尘，来年招瘟神。”小时候觉得这是迷信，如今倒品出几分道理。堆积一年的杂物何尝不是心事的具象？书架顶的灰，窗棂角的蛛网，冰箱里过期三个月的酱料。我们匆匆忙忙地活，有些东西就这样被遗忘了，直到小年这天，才猛然惊觉需要一场彻底的清理。 有意思的是，如今“大扫除”早已不是统一动作。有人凌晨五点就爬起来擦玻璃，誓要把每个角落都照见人影；有人潦草掸去电视柜上的浮灰，算是交了差；也有人干脆请来保洁阿姨，自己捧着热茶看专业的人做专业的事。苏轼写“儿童强不睡，相守夜欢哗”，那是守岁的热闹。而小年更像成年人的静默仪式——在擦洗挪动间，独自面对这一年的积尘与沉淀。 我见过邻居阿姨跪在地上擦地砖缝，她说这样心里才透亮；也听过年轻同事笑称“扫地机器人就是我的灶王爷”。没有孰对孰错，只是时代给传统画上了不同的注脚。但奇妙的是，无论哪种方式，当最后一把垃圾袋扎紧时，心里那口气总归是顺畅了些。王安石《元日》里“总把新桃换旧符”的焕然，其实从扫尘就开始了。 这或许就是清扫最深层的意义：在辞旧迎新的节点上，给自己一个具象的“断舍离”。那些穿不下的旧衣、读不完的旧书、用不上的旧物，在手里掂量再三的过程，何尝不是在梳理自己与物质的关系？唐代诗人寒山子问“家中何所有”，答曰“唯有床铺灶”。倒不是真要清贫至此，而是通过一年一度的检视，明白什么是真正重要的。 窗明几净后，煮一壶茶。看水汽在干净的玻璃上晕开，忽然觉得，所谓“辞旧迎新”从来不是某个瞬间，而是一系列动作的串联。扫去的是尘，留下的是空间——既在屋里，也在心里。至于来年是否真的顺利，谁说得准呢？但至少此刻，在冬日稀薄的阳光里，我们亲手为自己挣得了一方清爽天地。 当夜色降临，灶糖的甜香在干净的屋子里飘散。有没有彻底扫除其实不打紧，重要的是这个仪式让我们停下脚步，在年关前深吸一口气。毕竟，生活这场漫长的清扫，我们每个人都是自己的执帚人。