生活不让别人烦恼是一种慈悲 不让自己烦恼是一种智慧。 《茶雾里的慈悲与智慧》 晨光漫过窗棂时，我总要把茶壶悬得高些。水柱撞击青瓷发出碎玉声，却不惊动仍在熟睡的木樨。茶雾腾起时，看得到尘埃在光柱里翩跹，像无数个透明的芭蕾舞者。这种时刻总会想起祖母，她总在厨房门口踮着脚，等晨雾将铁锅的碰撞声裹上棉絮，才肯轻轻揭开蒸笼。 书架第三层藏着许多未拆封的书。有些是搬家时朋友相赠的旧物，有些是雨天冲动买下的诗集。昨日整理时发现，最常翻阅的竟是那本掉了封皮的《草木笔记》。忽然明白，智慧或许就是替书脊松绑的勇气，任那些精装典籍在暮色里静静褪色，独留一册泛黄笔记在枕边，被月光反复摩挲成羊皮纸的质地。 暮春的银杏总让我绕道而行。新叶尚嫩，经不起过路人的衣角惊扰。倒是麻雀们比我通透，它们衔着草籽掠过树冠，翅膀掀起的微风恰好够一枚青果完成初次转体。树影斑驳里忽然懂得，对他人的慈悲原是对万物的体贴，像茶盏边缘那圈温热的留白，既不让唇齿灼伤，亦不教茶汤失温。 某个落雨的黄昏，邻家琴声穿过雨帘跌进我的陶碗。煮红豆的灶火渐弱时，我往窗台放了两枚枫糖。生活的美学原是这样：当紫砂壶学会收敛沸腾的呐喊，当书页甘愿放逐未读的焦虑，慈悲与智慧便化作同一片茶叶，在时光的冲泡里舒展成完整的春天。 此刻檐角正悬着半轮月亮，像谁轻轻搁在青瓦上的骨瓷盘。我终于懂得，真正的丰盈原是这般简单——留三分余地给世界，藏七分清明给自己，如同茶海上那缕将散未散的雾，既温柔地隔开冷暖，又慈悲地容下所有未言之美。
