江湖上已没有了他的传 文/无冕诗人 长街尽头， 酒旗还在风里翻卷。 小二擦拭着柜台， 说昨夜有人提起他的名字， 酒杯突然裂了道细纹。 剑鞘积满灰尘， 在当铺角落， 标价三钱银子。 偶尔有少年拿起来比划， 掌柜便摇头： "太沉了， 你们挥不动。" 河边的磨刀石， 凹陷成月牙形状。 野草从裂缝里钻出， 开些不知名的小花。 下雨时， 石缝会渗出暗红色的水， 老辈人说， 那是铁锈混着多年前的血。 茶楼的说书人， 正讲到精彩处： "只见他反手一剑——" 突然卡了壳， 挠着头问台下： "那招叫什么来着？" 满堂哄笑中， 有个醉汉低声接话， 却没人听清。 最后记得他模样的人， 去年冬天走了。 坟头新柳才抽芽， 清明雨里， 显得特别瘦。
