1935年的陕北，风卷着黄沙掠过高原。 一支褴褛的队伍，像一条蜿蜒的伤痕， 刻在中国北方的土地上。 他站在队伍的最前方， 瘦削的脸颊被夕阳镀上一层铜色， 破旧的军装下，是一副比钢铁更硬的骨头。 不需要勋章，不需要口号， 仅仅是站在那里， 就让人想起那些死去的名字， 想起湘江的血、雪山的魂、草地的骨。 他曾被推开，被质疑， 眼睁睁看着年轻的战士， 像麦子一样倒在错误的命令下。 那些孩子，有的还没枪高， 有的怀里揣着半块没吃完的干粮， 就永远闭上了眼睛。 他的心被撕开过， 但从未屈服。 而现在，这支队伍终于回到了他的手中。 他们穿越了死亡的迷雾， 用草鞋丈量了两万五千里的信仰。 他走在他们中间， 吃一样的野菜，睡一样的荒原， 直到延安的窑洞亮起微弱的灯火， 像一颗星，钉在中国最黑暗的夜空。 有人问，这个没进过军校的书生， 为何能让濒死的火种燎原？ 答案在赤水河畔的迂回里， 在金沙江畔的竹筏上， 更在他那双望向远方的眼睛里—— 那里装着整个中国的棋局， 而他的手指， 正轻轻落下必胜的一子。 多年后，当我们回望这张照片， 依然能听见历史在低语： 看啊，这就是站在时空之上的人， 他瘦弱的肩膀， 扛起了一个民族的黎明。
