我曾一度觉得，家这地方，就是个自带“矛盾属性”的神奇结界。 在外面装模作样当大人，西装革履挤地铁，客户一句“再改改”就得熬到半夜，保温杯里泡着枸杞，还得硬撑着说“我没事”。可一脚踏进家门，瞬间就破功——鞋一甩袜子一扔，瘫在沙发上像条没骨头的咸鱼，爹妈还得在旁边念叨“坐没坐相”，嘴上嫌弃，手里却端着切好的水果往你跟前凑。 以前总嫌家里太吵。老妈的唠叨从“早点睡”到“找对象”无缝衔接，老爸的呼噜声能穿透两层墙，就连家里的猫，都得半夜跳上床头柜踩你脸。那时候总盼着逃离，觉得外面的世界多精彩，灯红酒绿，无拘无束。 真搬出去住了才发现，外面的灯再亮，也照不暖深夜的胃。加班到十点，楼下的便利店只剩凉飕飕的便当；感冒发烧没人管，自己裹着被子喝热水，眼泪啪嗒啪嗒掉，才想起以前生病时，老妈会端着姜汤坐在床边，一边骂你“不懂得照顾自己”，一边给你掖好被角。 家这盏灯，从来不是什么华丽的水晶灯，它可能就是客厅里那盏旧旧的吸顶灯，灯光昏黄，却能照亮你晚归的路；也可能是厨房亮着的小夜灯，哪怕你凌晨才回，锅里也留着一碗热汤。 它不会因为你飞黄腾达就格外明亮，也不会因为你失意落魄就黯然熄灭。它就那么安安静静待在那里，等你累了、倦了、受委屈了，随时推门进去，都能卸下一身伪装，做回那个最任性的小孩。 后来才明白，我们跋山涉水去追逐的星光，再璀璨也只是路过的风景。而家里那盏永远为你亮着的灯，才是这辈子最踏实的归宿。毕竟，外面的风再大，也吹不散家里的烟火气。
