冬至的饺子，包着岁月的暖 北方的冬至，总裹着一层冷冽的风，可再烈的风，也吹不散巷子里飘来的饺子香。林晓踩着下班高峰的人流往家赶，手机里刚挂了妈妈的视频，听筒里还留着老人絮絮叨叨的叮嘱：“路上慢点，饺子馅我和你爸早就调好了，就等你回来包。” 推开门的瞬间，一股混杂着葱姜和肉馅的香味扑面而来。客厅的暖光灯亮得柔和，妈妈正坐在小板凳上，把案板上的白菜馅往盆里归拢，爸爸则站在一旁擀皮，擀面杖在他手里转得灵活，一张张厚薄均匀的饺子皮叠在瓷盘里，边缘还带着面粉的白霜。“可算回来了！”妈妈抬头看见她，立刻起身接过背包，手在围裙上擦了擦，“赶紧洗手，刚烧的热水，暖和暖和。” 林晓搓着泡在热水里的手，看着厨房里忙碌的父母，眼眶忽然有点发热。小时候的冬至，也是这样的场景。那时候家里住老房子，没有暖气，爸爸会提前把煤炉烧得旺旺的，妈妈坐在炉边调馅，她就蹲在旁边，把小面团搓成球递给爸爸，可总因为力气太小，面团揉得歪歪扭扭。爸爸从不嫌她添乱，还会特意擀几张小一点的皮，让她自己包“迷你饺子”，哪怕最后煮出来全是破皮的菜汤，一家人也吃得津津有味。 “发什么愣？快来包啊！”妈妈把一双筷子塞进她手里，盆里的肉馅肥瘦均匀，还掺着切碎的虾仁，“知道你爱吃鲜的，特意让你爸早上去菜市场挑的活虾。”林晓拿起一张饺子皮，舀了一勺馅放在中间，手指捏着边缘慢慢打褶，动作生疏得很。工作后常年在外，她已经很少有机会亲手包一次饺子，反倒是父母，不管她回不回家，每年冬至都会包上一大锅，冻在冰箱里，等她下次回来煮给她吃。 爸爸擀皮的速度很快，说话间又叠起一摞，“你小时候包饺子，总爱把馅塞太多，煮的时候全破了，还哭着说饺子‘不听话’。”他笑着回忆，眼角的皱纹挤在一起，“现在倒好，馅放少了，饺子捏得像小元宝，越来越秀气了。”林晓跟着笑，指尖却有点发涩——她记不清自己多久没好好陪父母说说话了，每天被工作填满，视频通话也总是匆匆几句，可父母却把她的喜好记得清清楚楚，连她随口提过“想吃带虾仁的饺子”都放在心上。 包到一半，妈妈忽然起身去阳台，拿回一个密封袋，里面装着晒干的芹菜叶。“这个是你姥姥当年教我做的，掺在馅里提香，”她把芹菜叶切碎放进盆里，“你姥姥还在的时候，每年冬至都要给咱们送一大盘饺子，说冬至吃了芹菜馅，来年顺顺利利。”林晓的动作顿了顿，姥姥去世五年了，可每年冬至，妈妈总会用这样的方式，把老人的念想融进饺子里。 饺子下锅的时候，锅里的水咕嘟咕嘟冒泡，热气顺着锅盖往上飘，模糊了厨房的玻璃。妈妈站在灶台前，手里拿着漏勺轻轻搅动，生怕饺子粘在锅底。“冬至吃饺子，不冻耳朵”的老话，她从小听到大，以前总觉得是长辈的迷信，可现在看着妈妈认真的样子，忽然明白，这哪里是迷信，分明是长辈把对晚辈的牵挂，都藏在了这一句句叮嘱、一个个饺子里。 第一锅饺子出锅，盛在白瓷盘里，个个饱满圆润，咬一口，鲜美的汤汁涌出来，烫得舌尖发麻，心里却暖烘烘的。爸爸给她夹了一个最大的，“多吃点，你看你最近瘦的，工作再忙也得好好吃饭。”林晓点点头，嘴里塞着饺子，说不出话，只能使劲眨眼睛，把快要掉下来的眼泪憋回去。她知道，父母从不会说“想你”“心疼你”，却把所有的爱，都藏在了这顿冬至的饺子里，藏在日复一日的惦记里。 吃完饺子，妈妈把剩下的饺子打包好，塞进她的包里，“带回去放冰箱，早上煮煮就能吃，别总吃外卖，不健康。”爸爸则在一旁叮嘱，“路上注意安全，到家给我们报个信。”林晓拎着沉甸甸的饺子，走出家门时，风依旧冷冽，可心里却被那股饺子香填得满满当当。 她把饺子拍了张照片发朋友圈，配文“冬至的饺子，是家的味道”。没过多久，评论区就热闹起来，有人说“我妈也给我包了饺子，刚吃完”，有人说“在外打工，只能点份外卖饺子，想家了”，还有人说“每年冬至，家里的饺子都是姥姥包的，现在姥姥不在了，再也吃不到那个味道了”。看着这些评论，林晓忽然明白，冬至的饺子从来不止是一种食物，它是跨越千里的牵挂，是代代相传的念想，是岁月里最踏实的温暖。 我们总在奔波忙碌中忽略亲情，可那些最真挚的爱，从来都藏在平凡的日常里。一碗热腾腾的饺子，一句絮絮叨叨的叮嘱，一个默默等待的身影，都是岁月赋予我们最珍贵的礼物。无论走多远，家永远是最温暖的港湾，而冬至的饺子，就是指引我们回家的信号。 各位读者你们怎么看？欢迎在评论区讨论。
