儿子昨天开玩笑似的跟我说：“老妈，现在大环境不好，工作也不好找，钱也不好挣，如果

儿子昨天开玩笑似的跟我说：“老妈，现在大环境不好，工作也不好找，钱也不好挣，如果公司裁员的话，我想回家在家跟前找个工作干，既能陪伴也能照顾你们。” 我手里的豆角“啪嗒”掉在水盆里，溅了几滴泥水在鞋面上。这小子打小就不爱说软话，现在这话听着像玩笑，眼神却直勾勾盯着我择菜的手，倒像是排练了好几遍。“裁员是真裁到你头上了？还是在大城市受委屈了，找借口回来躲清闲？”我把豆角捞起来，指尖在菜梗上掐出个小印子。他没急着辩解，从帆布包里掏出个皱巴巴的笔记本，翻开：“妈你看，这是村西头那个老戏台，上周我回来扫墓拍的，椽子都朽了，台基裂得能塞进手指头。小时候你总带我去看秦腔，现在孩子们哪还有地方玩？” 我忽然想起他十岁那年，蹲在戏台墙根画穆桂英，红缨枪画得比人还高，被他爷爷拿竹棍追着打，还是我把他拽到柴火垛后面，用湿抹布擦掉那些歪歪扭扭的小人儿。那时候他就攥着蜡笔嘟囔：“等我长大了，给戏台画件新衣裳。”谁能想到，这句童言现在被他揣在笔记本里，连戏台柱子上的裂纹都标了尺寸。 他看我不说话，又翻了一页：“我问过镇上的建筑队，说修戏台得先做结构加固，我学的就是这个啊，在大城市做商业楼加固，跟这老戏台原理相通，就是得改改样式——你看这儿，”他拿铅笔头点着纸面，“侧面加个玻璃展柜，放王大爷家那台老织布机，还有李奶奶的虎头鞋，孩子们不就知道以前人咋过日子了？”我摸着那页纸，铅笔印子都快戳透了，心里忽然发酸：难道他那些年在大城市熬的夜、画的图，真就甘心这样算了？ 夜里我翻出他大学毕业时的相册，穿学士服那张，他举着“优秀毕业设计”证书，证书上是他画的乡村图书馆设计图，底下写着一行小字：“为需要光的地方造窗户。”那时候他说要去大城市“攒经验”，说“等本事够了，就回家盖真正有用的房子”。这几年他寄回来的照片，不是在工地戴安全帽，就是在办公室对着电脑皱眉，我总以为他早把“回家”那茬忘了。 第二天大清早，我揣着俩煮鸡蛋去戏台转悠。远远就看见他蹲在台基上，拿卷尺量来量去，村东头的老支书蹲他旁边，手里捏着烟卷：“你小子真能弄成？这戏台塌了三年，镇上没钱修，你爹妈供你读大学不容易……”儿子从兜里掏出个塑料袋，里面是打印的结构图：“叔您看，主梁用钢结构，外面包老木头，既结实又好看，钱我攒了点，不够的话我去申请县里的文化扶持资金——您忘了？我毕业设计拿过奖，评委里就有省文旅局的专家。” 我把鸡蛋塞他手里，蛋壳还热乎着：“晌午回家吃饭，你爸昨天刚宰了只芦花鸡。”他剥开鸡蛋，蛋黄蹭到嘴角：“妈你同意啦？”我没说话，蹲下来摸了摸戏台的石头柱子，冰凉的石面上，好像还留着他小时候画的歪歪扭扭的红缨枪尖。 三个月后戏台重修好了，儿子在檐角挂了串红灯笼，跟他设计图上画的一模一样。开张那天请了县秦腔剧团，台下坐满了老人孩子，我和他爸坐在第一排，看着他给孩子们指戏台侧面的展柜：“这是织布机，以前奶奶们用它织花布；这是煤油灯，没电的时候就靠它照亮……”忽然有个小娃举手：“哥哥，你还会画穆桂英吗？我想看！”儿子笑着从包里掏出蜡笔和纸，蹲在地上教娃画画，阳光照在他背上，跟他十岁那年躲在柴火垛后面擦墙时，好像一个模子刻出来的，又好像哪里不一样了——比如现在他眼里的光，比当年举着证书时，更亮，也更暖。