雨中的饭盒 江西的冬雨，细密如针，刺骨生寒。放学铃响，高三学生小林刚踏出教学楼，就看见校门口那个熟悉的身影——后妈正踮着脚在人群里张望，手里紧紧攥着一个鼓鼓囊囊的保温饭袋。雨水早已打湿了她的头发和肩头，单薄外套紧贴在身上，可她浑然不觉，只顾着朝他挥手。 小林心头一热又一酸，快步冲过去：“妈，我不是叫你别送了吗？这天多冷啊！”他话音未落，目光已落在后妈的手上——那双手冻得通红，指节僵硬，几乎要握不住饭袋的提手，微微颤抖着。雨水顺着她发梢滴落，混着不知是雨还是汗的水珠滑过脸颊。 后妈却只是把饭袋塞进他怀里，声音带着点喘息，却异常清晰：“傻孩子，食堂饭菜哪有家里热乎？你正长身体，又熬高三，不吃饱怎么行？”她顿了顿，又轻轻拍了拍他肩膀，“我淋点雨算什么？你吃好睡好，妈心里才踏实。” 小林低头看着手中温热的饭盒，那暖意仿佛穿透塑料外壳，直抵心窝。他忽然想起邻居曾私下议论“后妈难当”，可眼前这双冻得发紫的手，这被雨水浸透却毫不在意的身影，分明比许多亲生母亲更显赤诚。他喉头一哽，千言万语只化作一句：“妈，下次真别来了……”话没说完，眼眶却先热了。 雨丝依旧无声飘落，校园里人来人往。小林捧着饭盒站在原地，那沉甸甸的暖意，早已融化了所有关于“后妈”的冰冷偏见——原来血缘并非亲情的唯一凭证，风雨中递来的这顿饭，盛满了无需言说的爱意，足以抵御世间最凛冽的寒冬。
