他不是被乱刀砍死的。 是被自己人，用一百二十支箭，钉死在他守了十年的城门上。 陈

他不是被乱刀砍死的。 是被自己人，用一百二十支箭，钉死在他守了十年的城门上。 陈十九，边军小校尉。 俸禄不够买半头羊，每天睁眼就是规矩：上头的军令，同僚的勒索，饿疯了的流民。 他活得像个算盘，每一粒米都要扒拉三遍。 直到那天，他怀里揣着够买三年酒的银子，钥匙插进锁孔，手没抖。 他放走了那个说书人。 那个叫知世郎的疯子。 有人说他傻。 但你想，你每个月那点死工资，领导让你卡住一个可能改变所有人的机会。 你会不会，在某个深夜，摸摸那枚冰凉的铜钥匙？ 他被射成刺猬时，腰板是直的。 箭矢扎进木门板，震得嗡嗡响。 他没喊冤，没求饶。 因为他知道，自己这辈子唯一直着腰做的决定，就是打开那扇门。 这世上从不少英雄。 少的是每月粮饷被克扣，还肯用命去换一个“可能”的普通人。 他们就是我们。 在格子间里忍气吞声，在报表里焦头烂额，却总在某个临界点，为一句公道话拍案而起。 陈十九那把尺子，量的不是忠奸，是一个普通人能守住的最后的线：不让希望，死在自己手里。