小时候妈刚蒸好一锅馒头，白胖松软，热气腾腾地摆在案板上。正巧门口路过两个外地来的

小时候妈刚蒸好一锅馒头，白胖松软，热气腾腾地摆在案板上。正巧门口路过两个外地来的小朋友，背着小书包，怯生生地问能不能讨口水喝。妈赶紧让他们进屋，倒了水，又拿起两个最大的馒头递过去：“刚出锅的，垫垫肚子。”那俩孩子饿坏了，接过去狼吞虎咽地吃起来。 厨房里飘着甜丝丝的麦香，蒸笼掀开时白汽“轰”地涌上来，在窗玻璃上蒙出一层水雾。我踮着脚扒着案板边，看妈把刚蒸好的馒头一个个捡出来，像码着胖乎乎的小雪人，指尖碰一下都烫得缩手。 木门“吱呀”响了两声，门口探进来两个小脑袋。背着洗得发白的帆布书包，裤脚沾着泥点，眼睛怯生生地瞟着我们家案板，声音细得像蚊子叫：“阿姨，能……能讨口水喝吗？” 妈擦着手从灶台边转过来，围裙上还沾着面粉。她没问他们从哪儿来，也没问要去哪儿，直接把人往屋里领：“进来进来，外头太阳毒。”搪瓷缸子舀满晾好的凉白开，递过去时，她瞥见俩孩子喉结一动一动地滚，目光总往馒头那边溜。 “刚出锅的，垫垫肚子。”妈伸手就拿了最顶上那两个——是我盯了半天的，个头比别的都大一圈，捏起来软乎乎的能按出个坑。 我当时心里还咯噔一下，那可是准备给爸晚上当干粮的。但俩孩子已经接过去了，烫得左右手倒腾着，小口小口啃得飞快，嘴角沾着馒头皮也顾不上擦。妈站在旁边看着，忽然转身从碗柜里又拿了两个油纸包上，塞进他们书包：“路上吃。” 后来我问妈，怎么就敢把陌生人往家里带，还把最大的馒头给出去。她正揉面呢，面团在案板上发出“砰砰”的声响，头也没抬：“你看他们书包上别着铅笔头，指节磨得发亮，哪像是坏孩子？再说了，谁出门在外没个难处？” 那天下午的阳光斜斜地照进厨房，把妈额角的汗珠映得发亮。馒头的热气混着孩子们小声的“谢谢”，在空气里慢慢散开。我后来才知道，那袋面粉是妈攒了半个月的粮票换来的。 好多年过去了，我自己也成了母亲。每次蒸馒头，揭开锅盖看见那些蓬松的白胖子时，总会想起那两个背着书包的孩子。他们后来去了哪里呢？有没有再遇到过愿意给他们馒头的人？ 现在的孩子可能很难理解，为什么两个馒头能记这么久。但我知道，妈给出去的从来不是馒头，是一个陌生人在困境里最需要的东西——一点不用设防的善意，和一份实实在在的温暖。就像她常说的，日子再紧巴，心里的秤不能歪；给别人搭把手的时候，别老想着回报。 上个月在小区门口，看见个送外卖的小哥蹲在树底下啃干面包，我转身回家拿了瓶冰镇可乐给他。他愣了一下，连说了三句“谢谢”。那一刻，好像又闻到了当年厨房里甜丝丝的麦香，看见妈站在雾气里，笑着把馒头递出去的样子。