有首老诗写得特别狠。 它不跟你谈理想，也不讲道理，上来就指着鼻子问：秦始皇呢？汉

有首老诗写得特别狠。 它不跟你谈理想，也不讲道理，上来就指着鼻子问：秦始皇呢？汉武帝呢？唐宗宋祖那帮人，都上哪儿去了？ 答案就一句：没了。连个影儿都找不着。 你拼死拼活爬到山顶，以为能跟日月同辉，结果风一吹，发现自己跟山脚下那颗小草，最后都得变成一把土。 就像你坐在深夜的办公室里，对着电脑屏幕上那份“五年规划”，手指在键盘上敲得噼啪作响。脑子里全是PPT，全是KPI，全是下一个风口。 窗外，整座城市的灯火像一片沉默的星海。楼下，车流无声地涌动，像一条条发光的铁虫。你感觉自己就是这个世界的心跳，每一次敲击都决定着未来的脉搏。 这时候，一个扫地的大爷，或者一个给你送夜宵的外卖员，看你桌上那杯凉透了的茶，可能会走过来，拿起暖水瓶，给你重新续上滚烫的水。 他什么也不说，只是看着水汽慢慢升腾，把杯子往你手边推了推。 那个瞬间，你满脑子的宏图伟业，好像被这股热气蒸得模糊了一下。 你攥在手里的，不是什么商业帝国，不是什么千秋万代，就是一个温热的杯子。 那首诗的最后，就是这个意思。 江山永远都在，太阳明天照样升起，但你的故事，转头就是一团云。折腾半天，最后能握在手里的，是什么？ 是眼前这杯酒。 别老想着身后那块碑上要刻什么字了。先把嘴边的酒喝了，肚里是暖的，这才是真的。