1974年，知青李根生返城。父亲说：＂我已再婚，给你20元，别再回城！＂李根生含

1974年，知青李根生返城。父亲说：＂我已再婚，给你20元，别再回城！＂李根生含泪告别父亲。没料到，16年后，李根生却对父亲说：＂感谢你当年的决定。” 1974年春，知青返城的浪潮开始汹涌而至。李根生从黑龙江一个偏远的农场踏上了归途，他那身补丁连着补丁的军绿色棉袄，在火车站人来人往中格外刺眼。 他回来的时候，没有事先打招呼，心中带着一丝忐忑和一份难以掩饰的喜悦——离开七年了，终于能回家了。 家还是那个老院，砖墙斑驳，门前的小槐树已经枝繁叶茂。 他提着行李走进院子，父亲正在院里修理一把老藤椅，见他回来，先是愣住，然后咳了咳嗓子，尴尬地笑笑：“哟，根生回来了？” 李根生冲上去喊了一声“爸”，眼圈一热，几乎要落泪。他从十三岁母亲去世后，父亲就成了他心中唯一的依靠，虽然七年没见，信也只收过几封，但那种血脉的牵引，一直没断过。 那两天，父亲待他也算客气，给他炖了一锅排骨汤，还翻出了他小时候用的破棉被，铺在西屋炕上。但李根生总觉得哪儿不对，父亲话不多，也总在他靠近时微微皱眉。 第三天清晨，父亲磨磨蹭蹭坐到他炕头边，低头抽着烟，终于支支吾吾开了口：“根生啊，我……我结婚了，三年前。” 李根生一愣，随即点点头：“爸，我理解，你也不容易。” 父亲沉默了一会儿，继续道：“她……不喜欢有人打扰，特别是你……她说你回来住不方便。” 他说完这句，竟不敢看李根生的眼睛，从口袋里摸出两张十元纸币，伸了过去：“拿着，趁现在返城政策松，去找份活……别在这儿了。” 那一刻，李根生整个人仿佛被重锤击中。他没哭，只是慢慢接过那二十元，转头望了望那株槐树，许久，低声说：“好。” 他提着行李离开了院子，没有回头。身后，是他父亲半开的嘴和说不出口的歉疚。 那一年，他二十岁，一个人漂在陌生的城市。他睡过桥洞，也在工地上扛水泥为生。 白天干活，晚上就躲在旧书摊旁看书，慢慢地，凭着当年初中不错的成绩，他开始给人补课，后来开了一间小小的补习班。 再后来，他靠着勤奋和善良，遇到了愿意与他共苦的妻子，又靠一手“识人用人”的本事，创办了一家小型印刷厂，虽不算大富大贵，但衣食无忧。 时光如水，一晃就到了1990年秋。 这年，李根生接到一通电话，是继母打来的，声音里满是慌张：“你爸……快不行了，他天天念叨你，你有空……回来看看吧。” 他沉默了很久，还是坐上了回城的列车。 再次踏进那个老院，院子依旧，只是槐树老了，枝干枯萎，门前的藤椅也早不见踪影。 父亲瘦得皮包骨，病床上的脸上布满了老年斑，一双浑浊的眼睛，却在见到李根生的那一刻，泛出了久违的清明和光亮。 “根生……”他沙哑地叫了声。 李根生握着他瘦骨嶙峋的手，微笑着点点头：“爸，我回来了。” 继母默默退了出去，把空间留给父子二人。 父亲费力地想坐起，却几次都失败，最终虚弱地笑了笑：“这些年……你过得好吗？” “挺好，”李根生轻声说，“有个好老婆，俩孩子，生意也行。” 父亲眼里泛起泪光：“我……对不起你啊，当年……不是人。” 李根生摇摇头，眼中泛光，却仍带着笑：“爸，其实我想说——感谢你当年的决定。” 父亲惊讶地望着他。 “如果不是那二十块钱，不是你让我出去闯，我可能还在家窝着。 那年我站在火车站外面，冻得快昏了，却也第一次意识到，我要靠我自己活下去。你不是真的不要我，只是……你也有自己的苦衷。” 父亲的嘴唇颤抖，泪水终于夺眶而出。 “爸，我早就原谅你了。”李根生握着他的手，泪水终也忍不住滑落，“你让我学会了独立，学会了在风里雨里站稳脚跟，咬牙坚持……你给我的，不只是那二十块钱，还有一种骨子里的坚强。” 那夜，父子俩说了很多话，从李根生小时候摔破头缝针，到父亲年轻时如何偷偷留下母亲的遗物。 第二天清晨，父亲安详地闭上了眼，嘴角带着一抹释然的笑。 李根生替他穿上最后一套中山装，整理好遗容，眼中不再有怨，只剩温情。 葬礼那天，槐树下的藤椅突然出现在院子一角，是继母悄悄藏着的。她说：“你爸这些年，每年夏天都坐在这藤椅上看着路口，希望你回来。”