土黄色的窑洞前，阳光斜斜地照下来，把粗糙的墙面晒得暖烘烘的。毛主席就坐在那把旧藤椅上，微微侧着身，手里的书卷已经翻得起了毛边。他穿着洗得发白的粗布衣衫，袖口磨得薄了，却依然干干净净，整整齐齐。脚上一双布鞋，鞋帮上还沾着陕北干燥的黄土，像是刚从村头的田埂上走回来，还没来得及掸去。 他看得入神，眉头微微锁着，不是愁容，是一种深远的凝思。阳光在他花白的鬓角跳跃，却照不进他眼里的深沉。那目光穿过书页，穿过窑洞前晾晒的玉米，越过黄土高坡的沟壑，落在很远很远的地方——那是四万万人的冷暖，是一个民族的生死，是一个国家该往哪里去的路。 他手里的书，或许是一本《资治通鉴》，或许是一叠前线的电报，又或许是一份边区生产的报告。纸页粗糙，墨迹朴拙，却承载着最重的思考。四周安静得能听见风吹过枣树梢的声音，能听见远处延水缓缓的流淌。这份静，不是空虚，是风暴来临前积蓄力量的沉默；这份朴，不是贫乏，是剥去所有浮华后，真理显露出的本来面貌。 他坐在那里，身后是简陋的窑洞，眼前是苍茫的黄土高原。这一幕里，没有锦绣华服，没有高楼广厦，只有最朴素的衣着和最深厚的担当。仿佛在说：真正的力量，从来不在别处，就在这扎根泥土的坚韧里，在这穿透乱象的凝视中。时代的答案，不在别处，就在这凝神思索的寂静之间，正悄然生长。
