晚上老公下楼扔垃圾。两分钟后电话打给我，快到阳台把头探出窗外去，楼下三儿和原配打架了。我趿着拖鞋往阳台冲，还没站稳就听见楼下炸开锅似的动静。单元楼门口的路灯底下，两个女人扭作一团，一个穿碎花连衣裙的正薅着另一个的卷发往绿化带里拽，被拽的那位也不含糊，腾出一只手往对方腰上拧，嘴里骂骂咧咧的话顺着晚风飘上来，句句都带着火星子。 晚上九点，老公拎着垃圾袋下楼。我正对着手机刷购物车，屏幕上的连衣裙还没选好颜色，他的电话就炸了进来。 “快到阳台！把头伸出去——楼下打起来了！” 塑料凉拖在瓷砖上打滑，我扑到阳台栏杆时，单元楼门口的路灯正把两个纠缠的影子拉得老长。穿碎花裙的女人头发散着，正把另一个卷头发往冬青丛里按，被按的那位死死攥着对方的衣领，骂人的话像炒豆子似的蹦出来，每粒都带着火星子。 老公的声音从听筒钻出来：“穿裙子的是三楼老周的相好，卷发是他老婆——刚从老家来的。” 我这才看清，碎花裙的袖口已经被扯得变形，露出的胳膊上有几道红印子。卷发女人的凉鞋掉了一只，光着的脚踩在草坪的泥水里，可她拧着对方腰眼的手一点没松。路灯的光刚好照在碎花裙胸口，那枚廉价的水钻胸针在撕扯中摇摇欲坠，倒像是谁的眼泪快掉下来了。 看热闹的人从各个楼道口涌出来，有人举着手机录像，有人小声议论。我突然有点恍惚——上周三倒垃圾时，我还在电梯里碰到过碎花裙女人，她抱着个快递盒，对我笑了笑，睫毛又长又翘。那会儿她怎么会想到，一周后自己会在楼下被人薅着头发打滚？ 卷发女人突然发出一声哭喊，不是骂人的话，是带着哭腔的“你把他还给我”。这句话像根针，刺破了周围嗡嗡的议论声。碎花裙的动作明显顿了一下，就是这一秒的迟疑，被卷发女人抓住机会，猛地把她推倒在花坛边。 老公不知什么时候站到了我身后，手里还捏着没扔的垃圾袋。“别看了，”他碰了碰我的胳膊，“怪难看的。” 可我挪不开眼。碎花裙趴在月季花丛里，白色的裙摆沾了泥，她慢慢爬起来，没去管脸上的泪痕，反而先捡起掉在地上的帆布包，紧紧抱在怀里——那包看着旧旧的，带子都磨得起毛了。 卷发女人叉着腰喘气，卷发乱成一团，可她死死盯着碎花裙的眼神，与其说是愤怒，不如说是绝望。就像两个溺水的人，抓着同一块浮木不肯松手，以为那是生路，其实不过是另一个漩涡。 后来保安来了，把她们拉开。老周始终没露面，倒是他那个上初中的儿子，站在人群后面，低着头踢石子，影子缩成小小的一团。 老公把我拉回客厅时，我的购物车还停留在连衣裙页面。刚才觉得好看的碎花图案，现在看着突然有点刺眼。 夜里躺在床上，楼下的争吵声早就停了，可我总能想起那个帆布包。也许里面装着她的身份证，她的房租合同，她以为能换来未来的所有赌注。而那个卷发女人，她千里迢迢来捉奸，攥紧的不是男人的心，是自己多年的青春和不甘。 婚姻这东西，有时候真像个玻璃橱窗，外面看着亮晶晶的，谁知道里面早就爬满了裂缝？ 我悄悄转过身，碰了碰老公的胳膊。他没醒，呼吸均匀。月光从窗帘缝钻进来，在他手背上投下一小片光斑。 明天早上，楼下的花坛边会不会留下一绺卷发，或者一枚掉了的水钻胸针？也许吧。但生活还要继续，就像那盏路灯，不管底下发生过什么，天亮了照样会熄灭。 只是下次再在电梯里碰到谁，我大概不会只注意到她的睫毛了。
