城市音乐厅里，看见一位小提琴家正在演奏《梁祝》，琴声像哭泣的天使，观众的眼睛里闪

城市音乐厅里，看见一位小提琴家正在演奏《梁祝》，琴声像哭泣的天使，观众的眼睛里闪着泪光。坐在前排的一位中年男子，眼神紧紧地盯着台上的小提琴家，他的双手不自觉地攥紧了座椅的扶手。他叫林宇，此刻，他的思绪仿佛被这悠扬的琴声带回到了多年前。 深秋的夜晚，城市音乐厅座无虚席。 舞台中央，小提琴家的弓弦下，《梁祝》如泣如诉，像无数哭泣的天使在揉碎月光；观众席里，泪光与琴声交织，而前排的林宇，双手早已不自觉地攥紧了座椅冰凉的扶手。 他盯着台上那个熟悉又陌生的身影——那曾是他整个青春里，不敢念出的名字。 空气中漂浮着淡淡的松香味，像极了二十年前那个逼仄的琴房，只是此刻的舞台灯光，亮得让他有些睁不开眼。 那年他十九岁，在大学琴房外的走廊第一次遇见她。 她抱着小提琴，琴盒上贴着一张泛黄的乐谱角，阳光透过高窗，在她发梢跳跃成金色的音符。 他们一起在琴房练到深夜，共享同一杯速溶咖啡，她总说他的揉弦像“没睡醒的小猫”，他则偷偷把她弄乱的乐谱按页码排好。 毕业前夕，她在琴房门口堵住他，手里捏着两张去维也纳的机票，“一起走吗？”她的声音抖得像断了线的琴弦。 他看着自己洗得发白的帆布鞋，最终摇了头——那天的月光，和今晚一样凉。 后来他才从同学口中得知，她在机场哭到误了航班；但这世上最残忍的，或许不是“不爱”，而是“我以为你不会走”和“我以为你会挽留”。 当然，这只是旁人的猜测——成年人的告别，往往连一句“再见”都吝啬给予。 他从此再也没碰过小提琴，衣柜顶层的琴盒，成了压在心底的潘多拉魔盒。 每当生活不顺，他总会想：如果那天点了头，现在会是怎样？ 音乐会结束，掌声雷动，她返场三次，始终没看向他所在的角落。 他走出音乐厅时，晚风卷着落叶扑在脸上，突然明白：有些错过，不是因为不够爱，而是因为太年轻，以为“以后”还有很长。 其实啊，人生哪有那么多“以后”？遇见时就用力拥抱，告别时就认真挥手——别让“以为”，变成“后来”的“如果”。 他摸了摸口袋里那张攥皱的纸条，上面写着“好久不见”，最终还是揉成一团，扔进了垃圾桶。 身后的音乐厅灯火辉煌，而他的世界，终于在二十年的等待里，轻轻拉上了帷幕——没有琴声，只有松香的气息，还萦绕在鼻尖，像一场不肯醒来的旧梦。