朋友的母亲去世了，享年91岁，是朋友回家看望母亲时，母亲给儿子烙了菜饼，并且盛上

朋友的母亲去世了，享年91岁，是朋友回家看望母亲时，母亲给儿子烙了菜饼，并且盛上小米汤，给儿子说，今天娘有点累，你自己吃，娘从沙发上陪着你，待会儿我再吃。当时朋友没多想，边吃边絮叨工作上的琐事，等一碗汤见底，回头才发现母亲歪在沙发扶手上，手里攥着他小时候最爱吃的奶糖，永远闭上了眼睛。 朋友上周回了趟老家。 推开院门时，灶房里正飘着菜饼的香气。 母亲系着蓝布围裙，站在灶台前翻饼，油星子滋滋响，混着葱花的味道往鼻子里钻。 “回来啦？”母亲回头笑，眼角的皱纹挤成一团，“刚烙好的菜饼，热乎着呢。” 她把饼盛进白瓷盘，又盛了碗小米汤，热气腾腾的，碗边凝着水珠。 “今天娘有点累，”她把碗筷往儿子面前推了推，“你自己吃，娘在沙发上陪着你，待会儿我再吃。” 朋友没多想。 他就坐在那张老旧的木桌前，一口一口喝着温热的小米汤，絮絮叨叨讲着客户的刁难、同事的八卦，没注意到沙发上的母亲呼吸越来越轻，眼神却一直没离开他。 菜饼还带着锅巴的焦香，小米汤喝到底，碗底沉着几粒没煮烂的小米。 他放下碗，想喊母亲也来吃，一回头—— 母亲歪在沙发扶手上，头靠着米黄色的扶手巾，眼睛闭着，嘴角好像还带着点笑。 手里攥着的，是他小时候哭闹着非要买的那种奶糖——透明糖纸裹着，甜得能粘住牙。 那一刻他是不是才明白，母亲说的“累”不是普通的疲惫？ 她站在灶台前烙饼时，是不是已经没什么力气了？ 盛汤时微微发抖的手，是不是在跟他做最后的告别？ 他总以为日子还长，总觉得母亲身体硬朗，91岁的老人还能烙饼盛汤，就还是那个能为他遮风挡雨的娘。 他忙着说自己的事，忙着应付生活的琐碎，却忘了抬头看看沙发上的母亲——她已经用尽力气，为他做了最后一顿饭。 菜饼的余温还留在盘子里，小米汤的热气早就散了。 后来他无数次想起那个下午，总觉得嘴里又泛起奶糖的甜味，甜得让人掉眼泪。 别总说“等有空了”，家人的陪伴，等不起。 那张木桌上的菜饼凉了，沙发扶手上的人，再也不会笑着看他吃饭了。